Zafiro: Capítulo 12

¡Hola!
Lo siento, viajer@s. Sé que he tardado mucho pero es que siempre me están mandando algo.
Si no es un trabajo, es un comentario de texto y si no un resumen. Sumándole los exámenes -.-
Pero bueno, aquí está.
Tampoco lo he hecho muy largo, me disculpo por ello. Hoy estaba falta de inspiración y de ganas... Muchos os vais a reír pero estoy segura de que alguien por ahí me entiende... Resulta que me he viciado a un grupo coreano-mandarín (EXO) y esta misma tarde me he enterado de que hace tres semanas algunos de los componentes del grupo estuvieron paseándose tranquilamente por Barcelona (más específicamente el Paseo de Gracia) y me ha dado mucha rabia porque me he enterado demasiado tarde y porque hace poco estuve justo en ese lugar...
Chic@s, de verdad no os imagináis como me odio a mí misma ahora mismo -.-"
Pero bueno, he hecho el esfuerzo y me he puesto a escribir, aprovechando que la escena tampoco es muy alegre (mira, eso que me ha salvado).
Bueno, basta de charla. Aquí os dejo el 12.
Disfrutad y no dudéis en comentar ;D

¾ ¿Qué son estas horas? ¡Imperdonable! ¾Exclamó madame Rossini. Aún no logro entender cómo consigue no ahogarse. Y aún entiendo menos como conseguía no reírme.

¾ Ya he dicho que lo siento, ahora ¿puede darse más prisa madame Rossini? Tengo algo muy importante que hacer ¾Dije mientras levantaba los brazos para facilitarle el acceso a mi cintura. Estaba tomándome medidas incluso de las pestañas. Suspiré cuando me lanzó una mirada cargada de reproche.

¾ No quieras que me apresure, el arte requiere su tiempo.

¾ Lo que sea… ¾Murmuré mientras miraba hacia otro lado.

Tal y como dijo, se tomó su tiempo para acabar de tomarme medidas y me obligaba a ponerme ese traje cursi mientras lo retocaba para que, cito textualmente, me quedágá comó un guhanté.

Me irritaba ese acento.

Salí volando del taller arrastrando conmigo un apresurado adiós y me dirigí hacia la sala del Cronógrafo.

¾ Ya he acabado. Pueden enviarme ahora ¾Comencé a decir mucho antes de acabar de abrir la puerta por completo. Mister Whitman, que parecía estar hablando con mister George, me miró sorprendido. Mister George simplemente me miraba (aún con recelo). Probablemente ya se esperaba cualquier cosa de mí.

Caminé hacia mister Whitman y le tendí una mano. Conduje mis ojos hacia el cronógrafo y, por si no fuera suficiente, asentí hacia él con la cabeza.

Mister Whitman sacudió la cabeza casi de forma imperceptible y chasqueó la lengua mientras cogía el dichoso aparato.

¾ Gideon, deberíamos hablar de… ¾Empezó. Pero no tenía tiempo para trivialidades. Rodé los ojos y me apresuré en decir:

¾ Luego, ahora mándeme rápidamente con Gwendolyn. Seguro que está llorando asustada porque ha visto una rata.

¾ Por el amor de Dios, allí no hay… ¾Dejó de hablar en cuento posó sus ojos en los míos y leyó la irritación en ellos.

Volvió a sacudir la cabeza, esta vez sin preocuparse en esconder lo decepcionado que estaba conmigo y me pinchó como siempre en un dedo con el cronógrafo.

Enseguida noté el hormigueo en el estomago y todo a mi alrededor comenzó a verse borroso para luego mostrarme una nítida imagen del sótano. Y de Gwendolyn sentada en ese maldito sofá. Fue rápida, pero no lo bastante como para evitar que escuchara las ultimas notas de una canción que parecía ser de Abba. Me miró, con una mezcla extraña en sus ojos de sorpresa e irritación. Y también de expectación.

¾ ¿Por qué llegas tan tarde? ¾Vaya. Era la segunda vez en el mismo día que me echaban en cara mi falta de puntualidad.

¾ Ya me imagino que la espera se te habrá hecho larga ¾Respondí, acompañando a mis palabras con una mirada enormemente fría. No iba a perder ni un segundo analizando mis condenados sentimientos.

Me dirigí hacía la puerta en dos zancadas y comprobé si estaba bien cerrada con llave. Efectivamente, la Rubí era inteligente después de todo. No. Siempre lo ha sido. Y mucho. Pese a que estaba realmente cabreado y decepcionado con ella no iba a negar ese hecho.

¾ Bueno, al menos has sido lo suficientemente inteligente como para no salir de la habitación. No podías saber cuándo aterrizaría aquí.

¾  Ja, ja ¾Dijo ella, igualmente fría. Vaya, vaya. Sabía hacer algo más que palidecer y callar¾. ¿Es una broma?

¾ Puedes ahorrarte esos aires de inocencia conmigo, Gwendolyn.

Me crucé de brazos y descansé mi espalda contra la puerta. Le volví a lanzar una mirada helada mientras esperaba aún no sé bien el qué. Esta vez su muro protector pareció derrumbarse y se le cayó la máscara. Ahora en su rostro se podía apreciar el dolor y la desconfianza.

¾ ¿Por qué… ¾Comenzó a decir, pero se le rompió la voz y a mí el corazón, aun que luchaba por contener ese sentimiento dentro de mí y no exponerlo¾ … por qué eres tan desagradable conmigo?

Tragué saliva, pesando que así me tragaría también la angustia que sentía en ese momento. Todo aquello era una mierda.

Me recompuse con rapidez y comenzó el interrogatorio. Quería averiguar dónde estaba la llave que mister George le había pasado para visitar a su “yo” más joven en esta época, y quería saber porqué se estaban reuniendo. ¿Qué tramaban? Eso también quería saberlo.

¿Qué puede proporcionarle el mister George joven que no pueda el mister George actual, con todos sus años de experiencia?

No olvidé de mencionar a Violet Purpleplum. Mientras buscaba información sobre mister George y los actos que fueron dignos de nombrar en los Anales ese año encontré el nombre de Violet. Pregunté a Charlotte por ella antes de que ella y mi hermano se fueran al cine.

Resultaba ser una amiga de la familia de Gwendolyn y dudaba que aquello fuera una mera casualidad. Así que le pregunté por ella también.

En los ojos de Gwendolyn abundaba cada vez más el miedo. Odiaba que me tuviera miedo, pero debía hacerlo porque perfectamente podría estar engañándonos a todos y tramando seguir los mismos pasos que su prima Lucy.

Lucy.

Vaya no había pensado en ese detalle tan tontamente importante. Si Gwendolyn había estado reuniéndose con alguien… Podría haber hablado con esos dos también y haber planeado la emboscada donde casi me matan. Sencillamente podría haber sido todo una actuación, incluso cuando me salvó…

Dios, la furia me invadía el cuerpo entero en segundos. No. En milésimas de segundo.

Justo en el momento en el que creía que iba a explotar de la ira la bombilla, que llevaba un rato luchando por mantenerse encendida, cedió y dejó de brillar.

Encendí mi linterna y me acerqué un paso más a Gwendolyn, que seguía muy quieta frente al sofá. Al oírme, Gwendolyn retrocedió hasta chocar contra la pared. Y entonces pareció reventar.

¾ ¿Se puede saber qué te pasa? ¾Espetó, realmente frustrada¾ ¡No te he hecho nada en absoluto! No entiendo cómo puedes besarme un día y odiarme al siguiente. ¿Por qué?

¾Tal vez porqué no me gusta que me engañen ¾Respondí acercándome más a ella.

Entonces, por primera vez le mencioné su aparición en el túnel el otro día. Ella parecía perpleja. Cabía la posibilidad de que esa Gwendolyn aun no hubiera viajado, sino que hubiera sido su yo del futuro. Pero seguía siendo ella.

Ella por supuesto insistía en que no era cierto, que ella no había hecho tal cosa y que jamás podría hacerlo. Cosa que me costaba poner en duda.

¾Si realmente es cierto eso que dices, ¿por qué le dices a todo el mundo que no vistes a quien te golpeó?

¾ Pues porqué es verdad. No vi quien era.

¾ Pero ¿por qué tampoco me mencionaste a mí?

¾ Porque hace tiempo que… ¾Me paré en seco al analizar la voz de Gwendolyn. Era irregular y respiraba con dificultad. Como…¾ ¿Estás llorando?

La apunté con mi linterna y ella cerró los ojos con fuerza, deslumbrada. Tenía las pestañas húmedas y su cara estaba plagada de churretes rojos y negros.

¾ Gwendolyn… ¾Apagué la linterna mientras notaba como toda la furia que había sentido hace un momento se disipaba y aparecía lo que llevaba tanto tiempo oculto ene l fondo de mi corazón. El dolor y la desesperación.

¾Apártate ¾Dijo enfadada. No pudo evitar soltar un sollozo.

Mis ojos se adaptaron a la oscuridad y pude ver como apretaba los puños y mantenía los ojos cerrados con fuerza mientras las lágrimas seguían recorriéndole la mejilla.  Era un hecho que no podría volver a actuar tan fría y cruelmente como lo había estado haciendo todo este tiempo. Y que no me perdonaría jamás por ello, también.

Lo que pasó a continuación no lo controlaba yo, fue más bien un acto reflejo. De repente mi mano se podó en su mejilla, queriendo limpiarle las lágrimas saladas y deseando consolarla. Pero volví en mí cuando ella se estremeció y me apresuré en apartar la mano.

¾ Lo siento ¾Dije en un susurro, como si temiera que con mi voz Gwendolyn se rompiera¾. Gwen, yo…

Me sorprendió mi propia voz. Sonaba como si estuviera perdido y confuso, sin saber qué hacer. Que de hecho era así, pero no quería que ella lo supiera. Y también me sorprendió el no usar su nombre completo, como si no hubiera pasado nada y fuéramos las personas más cercanas en la faz de la tierra.

Gwendolyn aprovechó la oportunidad para aclarármelo todo. No era a mister George a quien veía, sino a su abuelo, quien había muerto y al que ella quería muchísimo. Fue una alegría verlo porque lo echaba muchísimo de menos.

Pero había algo en toda aquella historia que no me tragaba.

El argumento de que su abuelo buscaba el vino  por casualidad mientras ella aparecía para elapsar es surreal.

Era imposible. Sabía que Gwendolyn me estaba cortando la verdad y que era con su abuelo con quien se encontraba, pero dudo que fuera por casualidad.

El caso sigue abierto.